"Hay que dejarla hacer lo que quiera"

La vida en su tránsito hacia dejarnos, no deja de afirmarse cuánto más próximo está su destino.

Obstinada en vivir, la abuela está furiosa. No entiende por qué tiene que dormir la siesta. Odia, siempre odió, ocuparse de la cosas de la casa: le molesta cocinar, limpiar, ordenar.
Por el contrario su vida, siempre pasó por otro lado. No fue junto a sus hijos, ni junto a sus nietos, ni siquiera junto a sus maridos que su ser se conmocionó y encontró sentido. Todo eso no fue más que un marco, muy provisorio, a la verdadera vida.

A pesar de los años, del cansancio físico, los olvidos a los que la somete su memoria enflaquecida, su lucha contra el mundo es incesante. Sea una causa humanitaria, ecológica (la guerra del agua), económica, la abuela va. Le duelen todas las vértebras de su columna astillada, pero no se pierde una marcha, un encuentro, una panfleteada.

No soporta los centros de jubilados, el tema de juntarse con lo que ella llama "los viejos", no le va. Se queja de los viejos babosos, de los viejos codiciosos. Después de todo ella no es una pensión, es una mujer. Prefiere entonces asistir a donde hay de todo, se siente una más. Es diversa, no la encasillen y punto.

En su cabeza tiene una coctelera histórica, donde se mezcla el peronismo, el comunismo, mussolini y el asambleísmo. Es fatigoso tratar de debatir con ella porque sus ideas son una extraña pócima cuya receta no vamos a llegar a entender nunca. Si no embestimos contra este enjambre, es una experiencia divertida  escucharla. Menos mi madre, sus vecinos y la administración del edificio, la quieren todos.

Si en algún instante flaquea, y el temor se hace angustia y verdad a gritos, eso, eso no lo cuenta. Tiene sus propios remedios, una clase magistral de eclecticismo posmoderno. Hay lugar para los yuyos, el hongo de la kombucha, el coro de señoras de la comunidad española -al cual no pertenece porque es mitad tana mitad india pero lo mismo va-, la cama ceragem, la terapia de activación celular, la gnosis y el grupo de kumites sanadores. A regañadientes va al médico, y siempre que puede se olvida de dónde puso su medicación.
No puedo rezar por vos, no soy creyente ni soy Charly. Pero te pienso y brindo a tu salud abuela.
Chin Chin.

Un alma que escapa de este mundo hacia el más allá
Sankai Juku: como gravita el cuerpo

https://www.youtube.com/watch?v=LiDeezB4JA0

aún no he vuelto del todo
de aquél placer profundo y oscuro
de esa caminata suriayi al borde de la montaña
tu mano cortada y tu boca expectante
cayeron las naranjas sobre las piedras
y el jugo me provocó infinitamente

la pulpa
la sed
aparecí entre sombras
en el sudor
imagen mítica que habité
repleta de sándalo
deseo

caí descalza hacia el cielo que se preparaba para una gran tormenta de tierra...

no, aún no he vuelto
tengo polvo en la lengua
y tengo miedo

otra vez convenciendo giles

hay un silencio

esperando ser pronunciado

hay un cuerpo

que no se deja aquietar

la respiración es inconclusa

no se dejan suceder sístole y diástole,

y en su lugar empuja una calesita

el aire con sangre

contrae y relaja

músculo cardíaco

a dónde me llevas?

un paseo infernal

que no acepta retrocesos

pulso histórico 

pulso histérico

no puede haber engaños

ni reformas paulatinas

el útero siempre parió la historia

con violencia

...en mis sueños nunca pierdo la oportunidad...

....quiero hacer cosas imposibles....cosas imposibles

Gustavo Cerati

necesito imaginar
cosas que no existen
cuando abro la puerta de casa
de vez en cuando dejarlas entrar
por la ventana
y jugar

escucharte preguntarme
si es que acaso no siento
que mis pies se despegan del piso
cuando me abrazás
reírme reírme a carcajadas
mientras me caigo tratando de flotar

rodar por el piso
es bastante real
rodar por la calle
sería un juego mortal
pero las paradas de colectivos
son escenarios ideales
para el delirio musical

otra imagen que me gustaría ejecutar:
entro a mi trabajo
y mientras voy saludando a cada uno
van bajando de arriba
cielo o techos
unas sogas de las que me voy prendiendo
y me llevan por todas partes
hasta que definitivamente me voy
algunos alumnos intrépidos
se lanzan también al vuelo estelar

es imprescindible confundir la ficción y la realidad

ESCRIBIR DESDE EL ARMARIO DEL AULA

La escuela como institución sostiene una necesaria tensión entre la conservación de lo ya existente y la construcción de lo nuevo. Sin duda, las sexualidades disidentes, quienes no nos ajustamos a la heteronormatividad pautada como obligatoria, hacemos ruido. Un ruido que despierta esa tensión.

[...] fragmento

Diego López Curyk

Orgulloso maestro homosexual.

https://docs.google.com/document/d/1M18xsV5glydBsmQwT2YuVV4d0ra-21vMFpIKi95HS-k/edit

quisiera pedirte disculpas
estamos tan lejos
cuando fuimos tan cercanos
tan amantes
tan amigos
quisiera escuchar tus ideas con las mías
quisiera reírme de nuestro desencuentro
de los planes que no fueron
de las noches, los paseos,
de esa nuestra adolescencia tardía
que las cartas y las confesiones
vuelvan
como un colchón
como una caricia
que nos una
en un remanso
sin desear ser lo que no podría
aguas que se encuentran al retardarse
del fluir incesante de la vida
deseo un paraje,
un punto remoto
con un ombú,
un campo verdísimo y un horizonte plomizo
donde reconciliarnos
vos, yo
luego, seguir
cada cual su propio paralelo
guardarnos nuevamente
esta vez en el recuerdo y no en el olvido

Sube el pony
sube la montañita
sube y piensa qué gigante y poderoso es
mientras con mucho esfuerzo mueve,
paso tras paso,
sus cortas patas morrudas
avanza entre las piedras,
los yuyos duros y ramas caídas.
Llega hasta arriba
las nubes vuelan y vuelan
su flequillo tosco se agita
y ríe ríe.
De pronto un pájaro pasa
alto altivo
El pony mira hacia abajo
la cuesta se dió vuelta
y hay que bajar sin derribo.
El pony está a punto de llorar
su vértigo lo domina
y se pliegan sus miembros
hasta el suelo
pecho y barriga.
Cierra los ojos
y se desliza
sin intentarlo ni meditarlo
 ya roza su cuerpo
el camino,
la salida.

es domingo
hoy
y mañana
es lunes
y voy a cumplir años
otra vez
como todos los años
te extraño
es de noche
es de día
como sigue siguiendo
un paso tras otro
tic tac
yo cada vez más
toc toc
sigo siguiendo
mi única guía es escribir
o leer
que es otra forma de escribirse adentro
"así no va salir ninguna danza"
pero un vaivén torpe
sigue insistiendo
sigue queriendo
sigo lo que sigue
empiezo a sonreir
o a llorar
que es otra forma de respirar
pero invertida

conservación
conversión
conversación

No te recuerdo los días de sol rabioso

De cielo celeste que quiebra la mirada

De nubes brillantes de optimismo

Cuyo aire seco limpia lo que sea

Esos días

mi vida camina rápido,

orgullosa,

atareada con las mil y un cuestiones cotidianas

resolutiva, acalorada,

irreflexiva

hunde sus pies en la arena firme de las decisiones tomadas

de las convicciones y la mirada al futuro

los planes, los esfuerzos.

Son los días de humedad,

del sudeste soplando río,

cuando los pulmones se llenan

con la espesura taxativa de la historia;

repleta de miradas perdidas,

en un horizonte utópico de libertades,

de revoluciones extraviadas,

con su sentir de pájara altiva

y olvidada;

alimentando el sustrato blando

de este estuario, de estos ríos.

Mirada de puntos suspensivos,

es tu ausencia que habla de esas cosas,

de cosas perdidas,

insatisfechas, elaboradas,

imposibles.

Una bandeja especialmente preparada,

una fiesta, con frutas, canciones y banderines;

una bicicleta antigua, un cine improvisado.

Son quizás días algo perdidos,

eternamente ambivalentes.

Los que no vivimos la historia lo suficiente,

estamos en la sombra de la parra,

en el murmurar titubeante,

estamos obligados a escuchar impacientes el relato de aquel exilio.

La presencia del ausente,

es al fin un asunto político y también sentimental,

general y particular,

infaltable elemento vitalista.

Mi recuerdo lo atribuye a vos,

así estoy al fin en paz

con en el silencio de todos los balcones vacíos.

no hay que bajar los brazos
no hay que capitular
frente a las consignas berretas
sobre el amor, el capitalismo, la inseguridad
frente al avance del sinsentido
la poshistoria
el fin del arte, el fin de los relatos,
el fin del fin

pero, a favor de qué?
esta debe ser la edad
en la cual
uno no sabe exactamente
si volver a rezar
si volver a creer
volver,
¿a qué, a dónde?

de algún modo ya intuís
que no hay mucho más
pero no hay nada que no tenga su revés
cierta condición permanente o transitoria
de carácter objetable
nada es perfecto -ni vos-
 y nada es para siempre
 vas seguir aceptando
 vas a seguir escuchando
esa palabra que no te gusta
-negociando-

en cierto punto del relato
te debés haber dejado
algo importante
algo sustancial
ahora no te lo podés acordar
por supuesto,
no te viene simplemente
es como una ventana que al cerrarse
deja un huequito
por ese huequito entra aire a lo loco
no hay forma de evitar la fuga

lo que quedó del lado de adentro,
bueno,
se encuentra algo desordenado,
y no sabés bien,
si es por este asunto del huequito
o qué,
el caso es que no cierra,
que no va a cerrar la fukin window