duermo mejor
cuando no estás
digo
cuando no vas a venir
el aire de casa
vuelve embrujado
a sus viejas querencias
hoy embellecidas un poco
por los brillos de lo que ya fue

el gato
el otro tradicional habitante del lugar
y yo
sabemos
de esos misterios del tiempo
especialistas en saltar baldosas
en perdernos en laberintos de plantas
amamos las enredaderas
los jazmines
la piedra
el fresco de la sombra de una casa antigua

es como tomarse unas vacaciones
para irse al mismo lugar de siempre
o para revolver el cuarto de mi infancia
una visita a eso que dejé
por seguir viaje
por andar más allá de los sitios
de memoria sabidos

en cambio doy vueltas
revuelvo las sábanas
mis pensamientos
no encuentran recuerdos
para mutilar
bajo el blanco
la inquietud en estado puro
aislada de motivos y otros contaminantes
marea la sangre cuerpo adentro
vuelvo a irme a Oz
sin zapatos, sin certezas
no duermo ni sueño
si estando no estás

realmente
entonces
real real realmente
es necesario
construirse encima
¿un sistema?
¿otra vez
un nuevo traje del emperador?
hecho sólo para él mismo
este método, este rebusque
¿qué es?
porque los niños lo ven desnudo
porque los viejos se tiran pedos
porque el espejo lo tira crudo
pero silencio
va a entrar el rey
no se asuste si lo encuentra
un poco rengo
un poco tonto
un poco loco
es que su croquis
no le indica
cómo caminar
entre la gente de este, el otro mundo

como si conocer fuera aglomerar
imaginar
que las clases oprimidas conservan
conversan

nadie conoce mejor que él lo que le pasa
desde el balcón del palacio de gobierno
hace como si

no hay excedente para distribuir
para responder a estas preguntas:
¿que va a suceder ahora?
hay que construir los instrumentos
¿por qué tantos proyectos de base
no consiguen?
fracasos políticos

¿la investigación consistirá en rescatar?
¿duplicar?
¿hacer como si?

pese a las carencias
existen dos posibles resurrecciones
pero el relativismo cultural no nos deja


(versión libre de Cultura y Poder, de Néstor García Canclini)

diluvio universal
él planta y decide
pero el terreno se lava
se vacía silencioso
cuántas veces habrá
que lanzar la semilla al vacío
hacer el ritual del sol
el canto de las lluvias
no olvidar
el hombre
separa el trigo de la maleza
y la plaga?
mejor no preguntarse por la propia naturaleza
sin dudas
algo errónea esquiva
pero viva
al fin viva
guerra de todos contra todos
y de uno contra uno
vuelve al surco
como la hormiga
escribe un mito
lo entierra y pone una piedra
arriba
es pleno mediodía
abajo
su sombrero
olfatea el plantío
qué importa si es verde
sólo verde
y aburrido
lo mismo el río
la distancia lo hace más bello
y también no es más que un río
el sol mueve la tierra
y ésta la sombra del tilo
el hombre se tira a sus pies
y sueña un sueño
de agua tierra
de trigo río
de verde fuego
sueña sueña
la noche vino

yo
qué se yo
no me fío de mis certezas
del relato construido
de la foto en el placard
qué más cambiante
histórico
subjetivo
parcial
que la mirada de uno
tan eje del relato
tan centro de la existencia
que al fin termina desvirtuándolo todo
ajustándolo proporcionalmente
al paso de un ritmo causal
racional al fin y al cabo
una cosa llevó a la otra
vos yo aquél
hice, no hice
quiso, no quiso
se juntó con esto mío
con tuyo lo otro
con pío pío
no me fío

yo que se yo
tan arbitrario al final
tan deseo de saltar
no una
varias casillas
asarse a la oca

yo que se yo
te escucho, sí
idas venidas
te noto aturdida
el punto será
querida
una defensa ciega
una defensa comprometida
sin ninguna explicación
al por qué de esta salida
tres veces tres
repetir la palabra prohibida
tu punto de partida
y luego dejar
dejar reposar
y cuando volver
será bien será justo
confiar mi querida

¿el amor en el centro de qué disputa?
¿en qué ojo de tormenta he venido a parar?
he navegado en el mismo canal durante siglos
algunas islas aquí y allá aparecen en el paisaje
plomizo, ceniciento de este humedal
el remo cala denso en el agua marrón
se enfrían mis hombros
la tierra de nunca jamás
quiero nadar
o volar
probar
algún otro medio de locomoción
quizás
pero todo es igual
al final resbalo hacia una costa
un yuyal
enciendo un fuego
y me tiro a descansar
es una noche de esas
para sentir y pensar

ENTREVISTA MARCELO SAVIGNONE

En el mundo de Alma hay amor
hay convicción
tiene a su niño,
cielo infinito de donde ve nacer el sol
no creía poder
o el temor de no soportar a ese ser
se abrió en dos, en mil
se esparció como una madreselva
trepó, saltó, rodeó,
atravesó al fin
su propio bosque
un día de frío y sol
se abrió frente a sus ojos
un inmenso prado amarillo
batido por el viento
silbado por los horneros
los teros,
cantado por las margaritas
llenas de pétalos en flor.

Tiene un amor al que ha decidido amar
a como de lugar
a veces es hogar, plato, cucharón,
libros de cuentos y magias
otras es silencio, enojo y furor.
No es fácil ese amor
pero es la casa que ha de habitar
la tierra firme donde pisar.

Su ser es tan extenso, tan fértil
en su bolso guarda un pañuelo
y en éste un bordado viejo
donde tiene escrito su destino
que no olvida, que no relega
lo guarda intacto
contra viento y marea
allí es otra, muchas otras
viaja en el tiempo, narra historias
es un poco monstruo y un poco geisha
sacerdotisa se cambia, se retuerce, se ensancha
y no se marea.

Es su mundo así
un bosque y una pradera
que ella recorre sin tregua
no importa el pasado,
lo que no tuvo lo busca
o lo inventa
lo regala o lo siembra
existe menos por la ciencia
que de pura creencia.

Acepta sus pecadillos
que le remuerden un poco el corazón,
esa carne tierna que siempre late bajo el pecho,
y que apurada de bríos la empuja la obliga
a jugarse un dado a escondidas.
Nadie escapa a su propia vida.

Su cuerpo, sabe, no es indefinido
encuentra perfecta estampa en sus vestidos
bordes,contornos
límites sin duda
a su imaginación florida
se determina inquietante
en la curva de su cintura adolorida
no ceja y empuja al crío.

Carne y fantasma comparten nido,
ella lo sabe, lo supo
por eso sabia, acepta lo que le da la vida
a veces silencia, a veces sonríe
no es que tenga secretos,
no es que oculte y no diga
es que la palabra
no es sólo cosa de la lengua y el oído
es rama de hiedra sobre la piedra
nace donde nada había
aún antes y conspira
y su mundo no tiene
dos soles
dos tiempos
ni dos nidos.

la generación de cuarenta
se inunda en canciones melancólicas
la música que a mi me gusta a todos los pone tristes
entre los de cuarenta y los de cincuenta y pico
el exilio, la dictadura, las derrotas,
las separaciones, las familias que no fueron
las revoluciones que perdieron
y los muertos que no revivieron
un aire de desesperanza
una sonrisa a media hasta
no todos
los otros quizás tienen razón
no creer los haga sentir el sol
quemándoles la piel
el calor del amor
cualquier amor
cualquier cosa que se sienta
es un algo para sentirse vivo
quizás
quizás
es la palabra que no pueden eliminar
los de treinta
creer o reventar
no es sólo algo que ha sido derribado
todo el trasfondo se volvió blando
sobre él flotan las piezas
como bolsas cerradas
creer sin duda o con muchas
pero creer
amarrar el sentido al otro o a uno mismo
en medio de la tormenta
las aguas crecen y todo naufraga
pero anclar
el pie al plomo
y el alma al cielo
no tiene sentido el sinsentido
no comparte con nadie
no calma la pena
no agita banderas ni tira piedras
no cría hijos
no tiene amigos
anda boyando solo en el río

"Pero entiendo que casi todo se sintetiza en la nostalgia, la infancia, sin necesidad de explicación, y el amor, porque uno escribe no sobre el presente sino sobre el pasado.Nadie puede escribir un poema sobre lo que le está ocurriendo en este momento. Siempre estamos refiriéndonos al pasado, aunque se trate de un pasado inmediato."

Horacio Salas, entrevista publicada en Tierra Quemada de Jorge Boccanera,

de algún agua hay que que beber

música y letra de jorge fandermole

El hombrecito y el perro no se movieron de allí. Él preguntó alguna otra vez por el barco. Ya se sabe cómo son todas estas historias. Uno dice una cosa, otro dice otra cosa. Se dicen demasiadas, en general, y uno no tiene por qué creer ni la mitad de ellas. En el almacén del Canal Piccardo oyó decir que era del norte. O, mejor dicho, que vino del norte. Del sur sólo viene el viento. Nadie sabía decir de quién era. O, mejor dicho, de quién había sido. El viejo Palestrini estaba por decir que era suyo. 

Lo único claro era que el barco había aparecido allí una mañana, después de la sudestada.

Haroldo Conti, Sudeste.

toca el día
se prende la luz del sol
y en este cielo azul de febrero
arremeto
con mi proyecto de piernas nuevas
me desplazo dejando el suelo
atrás y abajo de los isquiotibiales
via dedo gordo, cuarto dedo y talón
camino a un mejor lado de la vida
allí
tengo objetivos y no dudo tanto
disfruto haciendo
como si todos los días saliera a escena
pienso
en unas media punta más cómodas
en una hermosa malla marilyn
en mi futuro pelo largo
en nuevos giros y piruetas
resuelvo
alumnos, clases, facturas
siento enormemente
como mi cuerpo
me sostiene
firme sólido vibrante

roer el hueso sin pensar en el asado

luz que nos pares a todos
despierta esta mañana
así como las venideras
despierta e ilumina
radiante clara y afirmativa
todas nuestras opciones
las diestras y las siniestras
los versos y anversos
de este nuestro cuerpo en llamas
de esta nuestra mente en aguas
lava y bautiza al que corrompe el mandato
pero no lo hagas triste oscuro y sentimental
hazlo fuerte valiente seguro
risueño optimista generoso
honesto sexual verdadero
luz blanca madre de todos los colores
danos un tono entre otros tonos
que trine
que opine
que hable

alguien dijo
mantener un blog es una relación
de uno con su diario, cuaderno,
de amor, paciencia, constancia,
arrebato, olvido, silencio,
humor, horror, duda,
afirmación, enojo,
y vuelta con todo
digo
luego también
volverse asiduo visitante
de otros enjambres,
con sus momentos, sus asuntos,
sus ironías, sus ternuras, sus tristezas,
su ingenio, su mal genio si
con el tiempo es lo mismo
escribir y leer
leer y escribir

"Para mí la poesía y el pensamiento son un sistema de vasos comunicantes. La fuente de ambos es mi vida: escribo sobre lo que he vivido y vivo. Vivir es también pensar y, a veces, atravesar esa frontera en la que sentir y pensar se funden: la poesía." 

Octavio Paz, La llama doble.

en la sien desnuda
el sol
como una espiral que se despliega
larga, filosa
pelusa que será helecho
hacia la vida
hacia el aire que la besa
y el calor que la entibia

eso era
lo que sonaba y no entendía

el sol alumbra

y descubre la piel bajo
la piel
el aro de fuego sobre la frente
los círculos que se abren y se cierran
y se abren y se cierran
tras de sí
el sol

de lo sumergido
saco cabeza
afuera
el sol
me alumbra
pariéndome me entrega
me trae de nuevo al mundo

el paso
no pierdo las referencias
caigo como alicia
tan lento
que puedo mirarlas
mirarme
es un recuerdo
que vale como término
como principio
en tránsito

- ¿Quién sabe más que mamá?
- Papá
- ¿Y papá?
- Papá no está.

perros que ya no soportan las máquinas de cortar el césped
bebederos para colibríes
sistemas de riego en el desierto

la sombra de la catalpa
la sombra del eucalipto
la sombra
antenas de directTV

tener lo mismo acá y allá
¿por qué algo debería cambiar?


la cortadora de césped
cerca
el sol del mediodía
acecha
los perros de dos semanas

Para él era como si recién ahora comenzase la primavera, con aquella inesperada revelación. Un cosquilleo turbador le recorría el cuerpo. Se afirmó bien contra las tablas y encendió un pucho. Había durado demasiado entre aquella gente.

Haroldo Conti. Sudeste