martes, 25 de septiembre de 2012


hasta la letra cambia
se me pone exacta, redonda
escribo razonable
y la emoción sale
sólo para quejarse

no estoy dormida
un poco reprimida
puede ser si
tal vez si

me acuerdo
un día

fui a una marcha
y deseé
otro día
fernet
una gráfica
olor a tinta
a vereda alta y río
a almuerzo de sandwich
otros días

se puede volver a los mismos lugares
se puede sentir con exactitud
lo que dolía
lo que reía
lo que ardía

me uso para impresionarme
me abuso y me asusto
me abandono y lloro
el doble de tanta alegría
es una inmensa agonía

un letargo una rueda unos fuegos
cien pasos perdidos
no se puede

hay que dejar de escribir la carta
hay que dejar que se la lleve el viento
que le sople las tildes
que le lluevan los acentos
hay que perder el destino
dejar de olvidar
dejar de recordar
pausar las operaciones
del tiempo
los suspendidos
los lapsus
los fallidos
los deja vú
no seguir viendo la imagen perdida

hay que tropezar caerse
y romperse la frente
querido
tocarse la sangre
caliente urgente
hay que estar vivo


lunes, 17 de septiembre de 2012








Tiene una mirada ebria de palabras y poesías,
 
bajo un cielo claro de un pueblito del país.
 
Un mundo imaginario lleno de ilusiones coloridas,
 
y el amor monta en su caballo y es feliz.




Todo tiene un tiempo, vos y yo tenemos la alegría
 
de tener espacio adentro de este corazón.
         
Guardo una sonrisa, para esos momentos de la vida,
        
aúú aúú,aún así.

Y el amor, juntito a mí.
        


El Príncipe

domingo, 16 de septiembre de 2012

que no hay
ninguna entidad aparte
del propio cuerpo
que nos resista
el juego los viajes
por provincias
esteros enteros
peajes a pérdida
quien sabe
dios
o no sabe
lo que nos quita
el sueño?
no alcanza para darnos vigilias supremas
éxtasis orgasmos continuados
que no
no hay
aquello que nos revista
de algún trozo de esa malla
que nos sostenga
en los momentos malos
en la falta de dinero
en la falla del afecto
en truncados proyectos
de familias grupos comunidades
la cosa es cuerpo a cuerpo
nos vemos hablado de tripas
hongos y malestares
flujos socavantes
promesas infundantes
infantes en el mal sentido de la palabra
puro estómago piel tejido sanguíneo
insisto
el impacto es cruento
culposo y crepitante
una olla repleta
de tomates
hirviendo
pensar sentir
filtrar amortizar
precaria precaria
pide un milagro
compra estampitas
ruega por nosotros
que no descarrile el tren
salve
que no escatime el cien
luche y vuelve
a casa por fin
la columna desquiciada
hará falta un poco de infraestructura
compañera
algún gasto
aunque sea
un poco de keynesianismo
para este capitalismo
de las emociones salvajes
algún plan quinquenal
contra este mal
este perpetuo peregrinar
y salve reina farmacológica
salve





martes, 11 de septiembre de 2012


Compasso de um coração de pássaro
no fundo do cativeiro 
Dor é o lugar mais fundo 
É o umbigo do mundo
É o fundo do mar
  Roberto Mendes,  Yá yá massemba


martes, 4 de septiembre de 2012

a working class heroe is something to be
or not to be

ser en cambio la cara de gringa
extrañamente rubia
o casi
eternamente ajena a todas partes
incluso a donde parezco pertenecer
con "los míos"
lo mío que sería digamos
no sé, los universitarios?
los jipis?
los bohemios?
a mi que siempre me dio vergüenza
haber estudiado en la facultad
no encontraba libro
que explique cómo se habla 
en un barrio o en una fábrica
cuando te parecés
más a la minita de una tira 
que a una flor obrera

en my fantasy
my cinco minutos de gloria
my celuloide dream
lo más es un mate
en la casa de una doña cualquiera
que en el mismo acto queda
inmortalizada
e insospechadamente 
convertida en ídola
machi o iniciadora

de vuelta entre "los mios"
soy nadie
no logro los logros
ni fracaso en los fracasos
ignota como Clark Kent
subsisto en un personaje polivalente
de un mundo ambivalente
animé fatalista y premoderno
incongruente o demasiado neurótico
se da el flequillo contra el cristal
la nuca contra el cabezal
cantando himnos binarios
de ideologías 
(quizás tuviste razón)
"caducas"

su verdadero lugar 
es quizás
junto al teclado
gótico romántico
donde se habla una verdad
a secas
no cínica
sí estética








lunes, 3 de septiembre de 2012


Através do teu coração passou um barco que não para de seguir sem ti o seu caminho.

Sophia de Mello Breyner

domingo, 2 de septiembre de 2012

unilateral
profesional
individual
formular
aceptar
dictar
curso
horas
cátedra
mandril
mandibulear
masticar todo
filtrar nada

suspender
frenar
flujo
imposible
engullir
platillos suculentos
somnolienta
dormir
descansar

estado de ira
conmoción
proporción
ninguna
un viejo se levanta a un pendejo
con un cuento de folclore y opera
hace muchos años
le pasa la mano cerca
tantos que yo ya
ni me acuerdo

prefiero
no sé que prefiero
los ricos los pobres
la clase media progresista
el tiempo quema
si te vi no me acuerdo
el sentido del sentido común
me revienta los nervios
y la capacidad de poetizar
me fomenta la de emputizar

los pensamientos
posesión satánica
no pensar
sudar
transpirar
ser yo
pero sucede
error
irrumpe el acontecimiento
y te manda el plan al carajo
2+2 no son cuatro

giro, retomo y
parece que sigue
de contramano
pero sigue che
meta meta
ahicito nomá
que barbaridad
siguió desanudó sus pasos
y volvió a la calle de antes
no a la de siempre
a la de antes
porque siempre es un palabra
no un lugar
en cambio antes
antes es un tiempo que tuvo lugar
apretás rewind o backforward
y llegás sano y salvo
¿a dónde?
al lugar de siempre


el mar y la travesía actúan 
como si el barco tuviera todo el tiempo del mundo
soplo, escupo y tropiezo
las mismas sogas que ayudan a manejar las velas
se anudan y juegan con los marineros
el sol quema en los ojos 
se gastan los colores
y la ropa se pierde en hilos
en esta extraña comunidad
ha comenzado a instalarse
un criterio de orden
nadie pregunta nada
y todos sonríen una vez al día 
y lloran 
producto de la sal o el viento
la música es un silbido
aletear de velas y crujidos
no existe tal cosa como
amigos o enemigos
la compañía es exactamente eso
sólo no está permitido
acercarse a la borda 
permanecer con los ojos fijos
contraer resfrío
las aguas baten contra la nave
suaves y fuertes
cálidas estampidas
copas de sal y vino
¿por qué habría de inquietarme?
¿por qué habría de inquietarme?


mientras viaja
de la mano de su celular
el hombre quiere atrapar lo que se escapa de sus manos
quiere presentizar lo que acaba de olvidar
quiere olvidar lo que acaba de decir
o no decir nunca nada más
en su lugar
aprieta fuerte la bolsa
y no la vida
porque no tiene vida
sólo una capa de escamas
bajo una piel de palabras
perfectas
gramáticas
textuales



Cuerpo Compartido

El viento me despeina batiendo alas
se lleva mi pensamiento sobre una barca emplumada
y ahora que nos separa la lejanía
un ojo lo tengo triste y el otro me da alegría

Elizabeth Morris

Desde entonces
dejé de comer carne.
Pero un pedazo de tu corazón
comería con gusto

Inventarios

Tengo que hacer un inventario
lo que quedo de vos en los estantes
adentro de la alacena en las polillas.
Lo que se comieron las arañas
rincón donde se pierden las afirmaciones.

Miradas que salían desde tus ojos
en esa última noche
convirtiéndose en un muffin relleno de pólvora
incrustado en cada uno de los muebles.
El vapor de la pava silbadora
la manera en la que tus manos
se llevan el ultimo cigarrillo a la boca.

Vení, baila algo, lo que sea
que tu cuerpo sangre y no sean
tus hijos los que se van.
Recostarte otra vez sobre la cama
tu saliva saliendo de mi boca
volviendo a la mía
mientras los cuerpos se alejan
la transpiración sobre las espaldas
ingresa otra vez en la piel
destila el dióxido de carbono excedido
suspendido en el aire.

La ropa se levanta del piso, nos viste.
Mis células aspirándose de tus brazos
vuelven a mis manos
las medias grises te levantan
con la misma fuerza con la que caímos.
Salimos de la casa
caminando en direcciones opuestas
como si nunca nos hubiéramos cruzado.

Anoche me di cuenta
que te había estado esperando toda mi vida
nunca creí del todo
que fueras de poliéster o epidermis
imaginaba verte de neón.

Entre tanto
soy la huelga en la puerta de tu lengua
la tibieza dentro de una taza
donde ya no quedan rastros del té
y no hay pericia que valga
para sustentar el vacío.

Las compras las voy a hacer por la mañana
ocupar el espacio que dejaste
los doscientos seis huesos
que movía tu cuerpo por la casa.

mariana garrido, http://borronyversonuevo.blogspot.com/

PUERCOESPINES


Y alguien se fía de mí,
alguien cree que no le miento.
Hay un lugar en mi cuerpo
que se llama vejiga, donde van a hacer hueco mis terrores,
paletas de nácar.

A veces cuando tengo demasiado
tengo
la sensación de un panal en el estómago,
con su abeja reina madre puerca espina.

No, yo no le mentí a nadie, todavía.
No dije de ciertos asuntos sus bordes celestes ni cosa parecida, hay
veces que preferiría el himen muerto a tus córneas.
Lo juro.
¿Se puede jurar en un poema?

Estoy arremolinada en el lomo de mi cuerpo
como un estropajo que intentase darse forma, versión o guarismo:
pero las matemáticas son para mí como monstruos negros
como esas bocas hembras bocas voluta de humo.

Y alguien cree en mis escombros, alguien
todavía se obnubila,
cimienta su fraude privado.

Yo no te merezco, voy a decirlo para que te lo aprendas como un ábaco.

Yo no te merezco, y nadie va a darte una certeza igual de redonda.
Apenas sé mecerme, apenas sé de las hamacas
su margen liviano,
quién te dejó ciego antes de mí,

de esta urdimbre de celofanes secos.

A nadie le debo las gracias ni
la placenta.

Más bien, diríase que alguien que pinta sus ojos con astillas me está en mora
y sus piernas me acechan.

No, yo dije que no había mentido tanto, no dije que nunca ni dije
la corrección como una cabra vencida en la pampa seca de un solo disparo
y todavía en el polígono mi padre me pide que apunte al piso
que nunca, pero nunca, levante el arma
que tenga respeto pero que, mejor, tenga miedo
que cuanto más miedo se tiene menos errores y más cerca
del cuerpo los codos

como para almorzar, a tientas, con las servilletas bajo las axilas
sin que los cubiertos hagan rechinar la cerámica sin
que las flores que alguien les bordó con tinta azul se desmenucen
sin que nadie chiste ni pida postre.

No, yo no dije que mintiese tanto, no dije de mí una sola cosa todavía.

El poema es un panal de abejas en el que se cuecen los hábitos

y la puercoespina, la muy madre, la muy cabra,
zumba dentro de la balacera su iracundia.

No, yo no dije que hubiese mentido,
hubiéramos hecho un pacto de muerte, los ábacos
no saben decir la palabra infinito, todavía
no se atreven al cero.

Creo que todo fue un asunto de matemáticas y salitres y yo no tenía
menos miedo al océano
como una postal de la Grecia que me dieron, sin haber
conocido los hexágonos primero:

Grecia, un nombre para mi hija

pero habrá que advertirle de su madre
que un día se tragará sus huesos sin que las servilletas se caigan
de debajo de sus axilas.

de Valeria Tentoni (inédito)


En los cuadernos
las cosas se rompen
la canilla del agua
pierde deliberadamente
las etiquetas
llevan nombres mudos
se diluye la sangre
en ríos está corriendo
se vacía la espera

Harta la piel de las vísceras
de los ojos se fuga la luz
y queda la borra
en el fin de la taza

Me deshago bajo las uñas
pasan trenes sin intermitencias
son trenes ajenos
caigo los párpados
y basta
como en el circo


Noche lobo

la noche lobo
me estalló en la cara
ahora
no sé quién soy

saciar
el alma
lo estrellado en el sueño
llevar olfato entre la maleza
los dientes firmes
la saliva incandescente


Fedra Spinelli en Digo Bosque y otros poemas



Un viernes increíble.

Tan increíble como si tuvieras enfrente un montón de mierda
que te pasa en altura.
Increíble y útil.

Útil como un montón de mierda cargada de nutrientes que han a fertilizar y fortalecer la tierra en que sembramos.
Un viernes increíble, inútil y agotador.

Agotador como si sostuvieras una larga y dura lucha contra una pared de hormigón armado, que te separa de la guardilla donde están las semillas y herramientas.

No hoy ni mañana,
pero en algún momento
vamos a cosechar los frutos
de este increíblemente útil y agotador viernes.

Y a las nubes cabreras que ni se atrevan a llover de más.
Porque mañana voy a estar repuesto y listo para soplar, abanicar y golpearlas en las pelotas para que no arruinen la cosecha.

Charly Punk











Muchacha Punk

Muchacha Punk
Ilustra Diana Regueira

Galletita de Coco (textos por niñxs)

Conversaciones

Animales

- ¿te gustan las palomas?

- ¿qué, para comerlas?


- ¿esos caballos son salvajes porque se salvaron?


Reyes

- che me parece que nos vamos a tener que portar bien

- por? para mi que los reyes son mamá

- por eso te lo digo

Navidad

"- ¿No sabemos donde está Papá Noel? ¿Está en el cielo? ¿Duerme o no duerme Papá Noel?"

Uriel, 6 años.

Fantasmas

"-¿Vos lo conocés al fantasma Benito? ¿Es malo o es juguetón?"

" - ¿Y vos de dónde sacaste lo del Fantasma Benito?

- Me lo dijeron los chicos en la escuela."

Uriel, 6 años.

Fiesta de Iemanjá

"-Me dió impresión lo de anoche...

- ¿Qué te dió impresión?

- No sé.

- ¿El fuego? ¿la virgen?

- Es que no entiendo, por qué el barco al mar. Yo no quiero ir en ese barco."

"Te hicimos un regalo. Lo que te mandaron al barco, a otro barco te lo vamos a dar nosotros."

Pescado al aire

"Qué pasa si no creo en dios?...nada, ¿no?" Francisco, 12 años.


Pedaleo
Pedaleo
Pedaleo
con mi bici azul
casi llego al cielo.
Deforme
una piedra
me tiró al piso
y no llegué al cielo
el suelo no quiso.

(Ariel Guzmán)

Yo me encontré una pluma
y era de color café
oscurísima caricia
para dejar en tu piel
También vi varias plumitas
planeando en el aire azul
le hacían de calesita
al tronco del abedul
Aplastada, invisible,
la ramita estaba allí
tan rara, tan misteriosa,
me estaba esperando a mí.

(José Guzmán)

"una pequeña bolsa de oscuridad" (Zoe y Carla)

"un pedacito de noche en una bolsa" (Fiorella y Marcos)

"la serpiente de cascabel"


"Te hice a vos agua"

"Te hice a vos agua"
Thiago y la fiesta de Iemanjá

Circo Loco

Circo Loco
Luna, enero 2011

papelitos

papelitos