sábado, 27 de diciembre de 2014

La Furia de las Puestas de Sol

Algo
frío hay en el aire,
un aura de hielo
y flemas.
Todo el día construí
una vida y ahora
el sol se hunde para
deshacerla.
El horizonte sangra
y se chupa el dedo.
El pequeño dedo rojo
desparece de vista.
Y me pregunto acerca
de esta vida conmigo misma,
este sueño que vengo viviendo.
Podría comerme el cielo
como una manzana
pero prefiero
preguntarle a la primera estrella:
¿por qué estoy acá?
¿por qué vivo en esta casa?
¿quién es responsable,
eh?



del libro The Death Notebooks - 1974-
Versión de Tom Maver
#tomadodelblog Hasta donde llega la voz...
http://hastadondellegalavoz.blogspot.com.ar/2014/12/annesexton-cuando-el-hombre-entra-en-la.html
un asunto tan viejo como el mundo

jueves, 28 de agosto de 2014

Longe

las personas que amamos son las que más nos conocen
quizás por eso son las primeras que desterramos
amigos que momentáneamente no queremos ver
recuerdos con los que no queremos encontrarnos
de súbito una llamada es algo imposible
una visita social, una invitación al vacío
estamos como se está lejos
o mejor como se está en ninguna parte audible

miro una serie nueva
la gente hace unas décadas
unas cinco o seis
esto es todo lo que hay
y se me escurre entre los dedos
como arena
reza el hombre
a la mujer que no es
ni podrá jamás ser su amante
aunque se acueste esa noche con él

es el espíritu del presente
ese viento intempestivo
contra un árbol sólo
debes andar
debes desear
no hay nada más

la fe ciega casi idiota en la existencia
y la certeza de que pronto dejará de ser
el temor y la angustia
esa mujer es igual a ese hombre
personajes de un futuro potencial
visionarios, viajeros
palpan su tiempo conscientes de que va a caducar

no poder hablar con la amiga amada
no lograr decir, explicar,
qué pasa conmigo dónde voy quién soy
no sabemos cambiar
no entendemos lo que es reptar
no estamos hechos para transitar

mi padre, su huida
fue alejar desterrar su pasado
¿qué es un hijo?
es perdurar
es no olvidar ni ser olvidado
por qué preferiste amputar
lo único que te hacía de acá
para dejarte ser
quién sabe otras personas
otros lugares otras caras
otros idiomas
para cambiar

Longe...





viernes, 20 de junio de 2014

camino,
escucho,
el soplar del viento,
las hojas
tocando el piso
tocándose entre sí.

siento todo lo que sucede
detrás de mí,
revoloteando
revolviéndose.

delante están las baldosas,
futuro próximo cercano,
como si caminara para atrás,
se aleja de mi.

se mueven las cosas pasadas, lo superficial y lo que estaba arropado.
bajo el susurro de las hojas continúo en un paisaje pisado.
recuerdo lo que nunca entendí
siento lo que ya viví.

viernes, 18 de abril de 2014

me gusta, a veces,
quedarme tirada en la cama
mientras lo que sea que haya visto
termina

me agrada
esperar la larga lista de créditos
que se deslizan por la pantalla
mínimas letras que no alcanzo a leer
escuchar la música del final
ahí estoy
posición y permanencia

me gusta así,
suspender mi vida
hasta sentir crecer,
en mi respiración,
una tensión que inquieta la piel de mi cara
y altera la ausencia del ojo

observo venir la ansiedad
la llamo
demoro mi entrega
dilato el cordón con el mundo
hago del cambio algo
menos literal, menos rotundo,
fabrico mi propio silencio

escucho andar a mi sangre
en su laberinto
antes que la suelte a correr
antes que me desparrame
lejos en la letra cruel
lejos hasta la próxima vez




viernes, 14 de marzo de 2014

salvaje el amor
morfándome el corazón de a bocaditos
me va desasnando
ciertas ideis boludis
las cuales
parecen haber estado
germinando
como el hongo de la kombucha
en algún frasco oscuro
del bajo mesada
todas tiernas y prístinas
las bobis
cubiertas por un mantelito de lienzo blanco

salvaje como los antibióticos
va limpiando,
a medida que su verdadero ser
crece, estira bracitos,
mejor aún, va librándonos,
de esos pensa-sentimientos
pesadurmientos
ay dió...
que eran terribles
de tan ingenuos
de tan idílicos

construcción, comunión,
combinación, aleación
afición, diversión
comprensión, filiación
cuanta confusión
qué será el amor

brutal y sanguinario
no por la pasión que despierta
sino por la sinceridad homicida
con que logra su cometido





domingo, 9 de febrero de 2014

para hacerse de un cuerpo

el cuerpo es
aquél lugar salvaje, no domesticado,
libre de todo mal y toda culpa?
o quizás por su condición indómita
estaría siendo la ciencia de éste
oculta, oscura magia?
el cuerpo es
lo que sabemos de él mismo
lo descubierto
materia que se doblega
ante el esfuerzo y el tiempo
barro útil o utilizable
para fines, anhelos?
ah, pero el cuerpo
tiene su mecánica
sus secretos
que hemos de extirpar
minuto a minuto
clase a clase
hasta dominarlo por completo
tras haberlos confesado
y de este modo hacernos acreedores
de sus entrañas,
de sus compuertas y laberintos
nos ha revelado cómo se abre,
se cierra, se pliega, se contorsiona
cómo respira su carne
cómo navega su médula
el cuerpo totalidad plenaria,
dice Octavio Paz,
lo es sólo
hasta que es profanado con nuestras artes
con nuestras ciencias
el cuerpo y sus destinos
para hacerse de un cuerpo
has de perseguirlo hasta el cansancio
gota a gota has de domesticarlo
de exigirlo, de alinearlo,
extraerlo de sus formas deformadas
por la costumbre
e infundirle una nueva alma,
un nuevo testamento
que lo ilumine
que lo exorcice
que lo haga brillar
bajo las luces blancas
del mundo por venir


el cuerpo del maestro

luis alberto, todo camino puede andar....

Vine a explorar el naufragio

Y ahora: es fácil olvidar
para qué vine
entre tantos que siempre
vivieron acá



Adrienne Rich

Cuerpo Compartido

El viento me despeina batiendo alas
se lleva mi pensamiento sobre una barca emplumada
y ahora que nos separa la lejanía
un ojo lo tengo triste y el otro me da alegría

Elizabeth Morris

Desde entonces
dejé de comer carne.
Pero un pedazo de tu corazón
comería con gusto

Inventarios

Tengo que hacer un inventario
lo que quedo de vos en los estantes
adentro de la alacena en las polillas.
Lo que se comieron las arañas
rincón donde se pierden las afirmaciones.

Miradas que salían desde tus ojos
en esa última noche
convirtiéndose en un muffin relleno de pólvora
incrustado en cada uno de los muebles.
El vapor de la pava silbadora
la manera en la que tus manos
se llevan el ultimo cigarrillo a la boca.

Vení, baila algo, lo que sea
que tu cuerpo sangre y no sean
tus hijos los que se van.
Recostarte otra vez sobre la cama
tu saliva saliendo de mi boca
volviendo a la mía
mientras los cuerpos se alejan
la transpiración sobre las espaldas
ingresa otra vez en la piel
destila el dióxido de carbono excedido
suspendido en el aire.

La ropa se levanta del piso, nos viste.
Mis células aspirándose de tus brazos
vuelven a mis manos
las medias grises te levantan
con la misma fuerza con la que caímos.
Salimos de la casa
caminando en direcciones opuestas
como si nunca nos hubiéramos cruzado.

Anoche me di cuenta
que te había estado esperando toda mi vida
nunca creí del todo
que fueras de poliéster o epidermis
imaginaba verte de neón.

Entre tanto
soy la huelga en la puerta de tu lengua
la tibieza dentro de una taza
donde ya no quedan rastros del té
y no hay pericia que valga
para sustentar el vacío.

Las compras las voy a hacer por la mañana
ocupar el espacio que dejaste
los doscientos seis huesos
que movía tu cuerpo por la casa.

mariana garrido, http://borronyversonuevo.blogspot.com/

PUERCOESPINES


Y alguien se fía de mí,
alguien cree que no le miento.
Hay un lugar en mi cuerpo
que se llama vejiga, donde van a hacer hueco mis terrores,
paletas de nácar.

A veces cuando tengo demasiado
tengo
la sensación de un panal en el estómago,
con su abeja reina madre puerca espina.

No, yo no le mentí a nadie, todavía.
No dije de ciertos asuntos sus bordes celestes ni cosa parecida, hay
veces que preferiría el himen muerto a tus córneas.
Lo juro.
¿Se puede jurar en un poema?

Estoy arremolinada en el lomo de mi cuerpo
como un estropajo que intentase darse forma, versión o guarismo:
pero las matemáticas son para mí como monstruos negros
como esas bocas hembras bocas voluta de humo.

Y alguien cree en mis escombros, alguien
todavía se obnubila,
cimienta su fraude privado.

Yo no te merezco, voy a decirlo para que te lo aprendas como un ábaco.

Yo no te merezco, y nadie va a darte una certeza igual de redonda.
Apenas sé mecerme, apenas sé de las hamacas
su margen liviano,
quién te dejó ciego antes de mí,

de esta urdimbre de celofanes secos.

A nadie le debo las gracias ni
la placenta.

Más bien, diríase que alguien que pinta sus ojos con astillas me está en mora
y sus piernas me acechan.

No, yo dije que no había mentido tanto, no dije que nunca ni dije
la corrección como una cabra vencida en la pampa seca de un solo disparo
y todavía en el polígono mi padre me pide que apunte al piso
que nunca, pero nunca, levante el arma
que tenga respeto pero que, mejor, tenga miedo
que cuanto más miedo se tiene menos errores y más cerca
del cuerpo los codos

como para almorzar, a tientas, con las servilletas bajo las axilas
sin que los cubiertos hagan rechinar la cerámica sin
que las flores que alguien les bordó con tinta azul se desmenucen
sin que nadie chiste ni pida postre.

No, yo no dije que mintiese tanto, no dije de mí una sola cosa todavía.

El poema es un panal de abejas en el que se cuecen los hábitos

y la puercoespina, la muy madre, la muy cabra,
zumba dentro de la balacera su iracundia.

No, yo no dije que hubiese mentido,
hubiéramos hecho un pacto de muerte, los ábacos
no saben decir la palabra infinito, todavía
no se atreven al cero.

Creo que todo fue un asunto de matemáticas y salitres y yo no tenía
menos miedo al océano
como una postal de la Grecia que me dieron, sin haber
conocido los hexágonos primero:

Grecia, un nombre para mi hija

pero habrá que advertirle de su madre
que un día se tragará sus huesos sin que las servilletas se caigan
de debajo de sus axilas.

de Valeria Tentoni (inédito)


En los cuadernos
las cosas se rompen
la canilla del agua
pierde deliberadamente
las etiquetas
llevan nombres mudos
se diluye la sangre
en ríos está corriendo
se vacía la espera

Harta la piel de las vísceras
de los ojos se fuga la luz
y queda la borra
en el fin de la taza

Me deshago bajo las uñas
pasan trenes sin intermitencias
son trenes ajenos
caigo los párpados
y basta
como en el circo


Noche lobo

la noche lobo
me estalló en la cara
ahora
no sé quién soy

saciar
el alma
lo estrellado en el sueño
llevar olfato entre la maleza
los dientes firmes
la saliva incandescente


Fedra Spinelli en Digo Bosque y otros poemas



Un viernes increíble.

Tan increíble como si tuvieras enfrente un montón de mierda
que te pasa en altura.
Increíble y útil.

Útil como un montón de mierda cargada de nutrientes que han a fertilizar y fortalecer la tierra en que sembramos.
Un viernes increíble, inútil y agotador.

Agotador como si sostuvieras una larga y dura lucha contra una pared de hormigón armado, que te separa de la guardilla donde están las semillas y herramientas.

No hoy ni mañana,
pero en algún momento
vamos a cosechar los frutos
de este increíblemente útil y agotador viernes.

Y a las nubes cabreras que ni se atrevan a llover de más.
Porque mañana voy a estar repuesto y listo para soplar, abanicar y golpearlas en las pelotas para que no arruinen la cosecha.

Charly Punk











Muchacha Punk

Muchacha Punk
Ilustra Diana Regueira

Galletita de Coco (textos por niñxs)

Conversaciones

Animales

- ¿te gustan las palomas?

- ¿qué, para comerlas?


- ¿esos caballos son salvajes porque se salvaron?


Reyes

- che me parece que nos vamos a tener que portar bien

- por? para mi que los reyes son mamá

- por eso te lo digo

Navidad

"- ¿No sabemos donde está Papá Noel? ¿Está en el cielo? ¿Duerme o no duerme Papá Noel?"

Uriel, 6 años.

Fantasmas

"-¿Vos lo conocés al fantasma Benito? ¿Es malo o es juguetón?"

" - ¿Y vos de dónde sacaste lo del Fantasma Benito?

- Me lo dijeron los chicos en la escuela."

Uriel, 6 años.

Fiesta de Iemanjá

"-Me dió impresión lo de anoche...

- ¿Qué te dió impresión?

- No sé.

- ¿El fuego? ¿la virgen?

- Es que no entiendo, por qué el barco al mar. Yo no quiero ir en ese barco."

"Te hicimos un regalo. Lo que te mandaron al barco, a otro barco te lo vamos a dar nosotros."

Pescado al aire

"Qué pasa si no creo en dios?...nada, ¿no?" Francisco, 12 años.


Pedaleo
Pedaleo
Pedaleo
con mi bici azul
casi llego al cielo.
Deforme
una piedra
me tiró al piso
y no llegué al cielo
el suelo no quiso.

(Ariel Guzmán)

Yo me encontré una pluma
y era de color café
oscurísima caricia
para dejar en tu piel
También vi varias plumitas
planeando en el aire azul
le hacían de calesita
al tronco del abedul
Aplastada, invisible,
la ramita estaba allí
tan rara, tan misteriosa,
me estaba esperando a mí.

(José Guzmán)

"una pequeña bolsa de oscuridad" (Zoe y Carla)

"un pedacito de noche en una bolsa" (Fiorella y Marcos)

"la serpiente de cascabel"


"Te hice a vos agua"

"Te hice a vos agua"
Thiago y la fiesta de Iemanjá

Circo Loco

Circo Loco
Luna, enero 2011

papelitos

papelitos